IL FAIT BLANC, IL FAIT GRIS

Il fait blanc
Il fait gris

Il fait blanc, il fait ténu
Nu de sentiment
Gris de son tourment.
Il est large d'inconnu
Innocent son front
Morne sa prison.

Il est loin de son ardeur
Pâle à contre-gens
Arraché aux vents.
Il est mal de sa raideur
Las de respirer
Sans être inspiré.

Il va droit et dort pour rien
Raide dans l'hiver
Plié sur l'envers.
Il a faim en aérien
Qui hait la lourdeur
Meurt en gaspilleur.

Il reste seul sans un chat
Et devient poison
Mauvais diapason.
Il pleure son charabia
Et après l'Amour
Qui lui joue des tours.

Il fait tragique, il fait nuit
Nuit trouble d'amer
Cruels RER.
Il a égaré ce Lui
Celle qui lui va
Perdu de visa.

© La Belle

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